Minicontos do desconforto -- 82

Ele compreendeu que seu vulcão interior -- depois de tantos anos quieto, sentindo o mar ventoso de tristeza lamber seus olhos cabisbaixos -- ia explodir de novo. Veio no meio da tempestade a consciência de que uma nova paixão despertava o magma e incandescia suas entranhas. Abriu-se para a chuva, repudiando toda a hesitação racional, e recebeu de volta sua verdadeira natureza, impetuosa, aventureira, com cascos de corcéis selvagens, sorrisos de sátiros e uma força irreprimível.

E ela, ela, só ela, tomava sua cabeça como uma voragem, como o aproximar das coortes de Aníbal, como o primeiro regurgitar do cosmo, como um coração escarlate a ribombar e espalhar vida renovada por um corpo ferido após longa doença.

Que pena que van Gogh não mais estivese vivo para pintá-lo.